Грабли давно тянутся к дайричке.
Написать о моём восприятии рэп-культуры, о снах, о какой-нибудь рефлексии.
Но любая попытка формирования текста из мыслей заканчивается тем, что идеи, образы и слова рассыпаются и разбегаются во все стороны, разваливаясь на части, смешиваясь, перемазывая всё вокруг и всячески усугубляя и без того весьма злоебучий бардак.
И чем больше ты их ловишь, тем меньше порядка становится в голове.
Какой-то из дней я просидел все десять рабочих часов в попытке сформировать хоть самый простой стишок для хароновского стихотреда.
ИЧСХ - безрезультатно.
И даже не потому что мне не нравилось то что получалось. Нечему было нравиться. Я не смог даже пару четверостиший в рифму сложить.
А ведь ещё недавно нормально писались штуки всякие, сказки там, стихи намечались.
Обида короче. Вот натурально обида ебаная.